I like roads

I like roads. Walking on the earth. So much that i forget sometimes to look in front of me far away or up towards the sky. That is true. Also I enjoy my ways. Often I take the same road over and over again, because I enjoy enjoying the same places. So during one full year, i walked back and forth along the same boulevard, near my home, not looking at anyone, focusing my camera towards the street and its evidences. I don't know whether it is a story of seasons - Winter, Spring, Summer and Fall or an idea of enlarging details of the street to an abstract level or a research on forms and colors, matter and volume.

I only know that i am passionate about capturing these frames. Because it makes me feel connected to the city and its poetry. I think of Apollinaire. I want to put up the series of pictures with the 3 others seasons. It says something of our contemporary world as well as my inner feeling (may be). Soon.

This is Fall in the streets of  Paris. Back and forth.

A voir à Paris tout l'été

Trottoirs d'automne, à vous de parler maintenant

Glissants et scintillants

Fourmillant

Au revoir pollens & éternuements

Bienvenus feuilles et papiers tourbillonnants

Portrait d'un homme de mécanique vernaculaire

Voici le portrait d'un homme. Il s'appelle Marc Chambon. Je l'ai rencontré dans son pré à l'occasion de la remise en route de la batteuse en bois du grand-père, il y a 2 ans. Ce sont des histoires de campagne, de moissons, de réunion de village qui n'ont plus cours, sauf pour se remémorer justement ces événements qui appartiennent à l'histoire agricole et à l'histoire des villages. Je suis revenue voulant mieux le connaître.


Marc a élu domicile dans cette ancienne grange de famille au beau milieu d'un pré dominant le village. De grands arbres protègent le bâtiment, tandis que s'étale de tout son long le champ, ondulant sous l'effet d'une pente douce. De l'herbe bien verte et une partie dévolue au blé dominent sans forcer les toitures de lauze du village. Au loin, des prés, des toits, du ciel. De belles pierres, une magnifique charpente sous un toit de tôle rouillée, des bottes de foin et de la paille, des toiles d'araignées, caractérisent la grange à deux niveaux qui abrite sa "maison". Il s'y est aménagé en effet un deux-pièces confortable et nu en retrait à droite de l'entrée sous le niveau du sol. La bâtisse est entièrement préservée en l'état de grange ; on ne pourrait soupçonner que quelqu'un y vit. Belle cachette.


Il y vit, entouré d'anciens tracteurs et engins agricoles recueillis çà et là. Quand on se promène dans la grange, on découvre les indices d'un quotidien aux activités multiples. Hors du temps, l'atmosphère luit d'un éclat mordoré, traversée parfois de clairs-obscurs. Au-dessus des vieux tracteurs, des vestes, des blousons de pluie ainsi que des combinaisons épaisses tiennent sur un portant. Un cageot de haricots tout juste cueillis attend sur la paille. Et tant d'autres détails vivants accrochent le regard. 


Une fois les yeux habitués aux lueurs et à la pénombre, on aperçoit le tintement silencieux des vieux outils et des machines agricoles immobiles. Marc se promène doucement avisant des toiles d'araignées, des tranchants d'outils rouillés, des crevasses dans le plancher sous la paille. Le parcours nous fait mesurer les dimensions de cette grange qui semble gigantesque. Puis un escalier fragile conduit vers une haute nef de bois. On voit d'abord un empilement géométriques de bottes de foin et derrière elles sont garés ces véhicules d'un autre âge. On se croirait dans un vaisseau amiral recelant en lui-même des rafiots oubliés. 


Le Capitaine de ces lieux, qui n'a pas l'âme d'un croque-mort, redonne régulièrement vie à chacun d'eux, en les réparant. Cela fait trois ans que son rêve d'avoir des visiteurs pour montrer, dans le pré, son cortège de mécaniques en marche se réalise. Il est rare de voir quelqu'un qui donne autant de profondeur à un paysage sans l'épuiser, en répétant pour la beauté du geste, les gestes d'autrefois dans le paysage d'aujourd'hui.

Berlin en fuite

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Berlin m'a semblé en fuite. Parce que la neige a fondu en deux jours et que les glaçons couraient dans la Spree. Parce que le mur était éparpillé, en restes presque anecdotiques. J'ai eu peur qu'on l'oublie. Mais, c'est le signe que la cicatrice s'est bien intégrée dans le paysage, en pointillés, parfois soulignée, parfois, juste là pour les yeux qui traînent. Parfois, même plus "à sa place". Il est déplacé, par petits morceaux. La mémoire de Rosa Luxembourg est "en place", "en rue" et "plaquée au sol". Gisaient quelques restes de pétards du Nouvel An.  

Et les travaux, les chantiers, les terrains vagues, les voitures qui roulent vite, toujours là : destruction-reconstruction, entre soleil et pluie, brouillard et vent, nuit et jour. Une vraie ville de traces. Il ne faut pas qu'elles disparaissent. 

Dans ce chaos urbain, j'y ai trouvé une cohérence identitaire, visuelle, mouvante, dans l'espace compris entre bitume et ciel.